Nummer 6

Der Schiedsrichter setzt die Trillerpfeife an den Mund und bläst einen scharfen, durchdringenden Ton. Der Lärm hallt über den kleinen Dorfplatz, vibriert in der Luft des späten Nachmittags. Ella sitzt auf der harten, hölzernen Bank der Tribüne, direkt an der Absperrung. Der Geruch von feinem, trockenem Rasen, Lehm und dem süßlichen Duft von Sportgetränken liegt schwer über dem Platz. Um sie herum klatschen die Zuschauer, Freunde und Nachbarn rufen den Spielern zu, doch Ellas Ohren schärfen sich sofort. Ihr Blick fixiert sich unwiderruflich auf eine einzige Gestalt auf dem grünen Feld: Spieler Nummer 6.

Er steht dort in der Mitte des Kreises, die Trikotnummer über seinem Rücken aufgedruckt, der Stoff spannt sich über seinen Schulterblättern und dem straffen Nacken. Schweiß glänzt auf seiner Haut. In dem Moment, in dem der Pfiff verhallt und das Spiel beginnt, kippt Ellas Wahrnehmung. Das Rufen der Menge verblasst zu einem dumpfen, rhythmischen Pochen in ihren Schläfen, das mit dem Pochen ihres eigenen Blutes synchronisiert. Sie atmet tief ein, und als sie ausatmet, ist sie nicht mehr auf der Bank. Sie ist in ihrer Welt, einer Welt, die nur aus Lust besteht.

In ihrer Vorstellung bleibt Nummer 6 nicht beim Anpfiff stehen. Er sprintet direkt zur Tribüne, wo sie sitzt. Seine Oberschenkel arbeiten wie Kolben, pure, explosive Energie in jedem Muskel. Er erreicht die Absperrung, schwängt sich über den Zaun und greift nach ihr. Seine Hand umfasst ihren Oberarm fest, besitzergreifend, und zerrt sie in den Schatten unter dem Tribünendach. Der Beton ist kalt und rau an ihrem Rücken, als er sie gegen die Wand presst. Er sagt nichts, stößt nur ein leises, heises Geräusch aus, während er ihre Beine mit seinen Knien auseinanderdrängt. Seine Hand wandert unter ihren Rock, ruckartig, ohne Vorwarnung, und zerreißt den schmalen Stoff ihres Slips. Seine Finger sind grob, suchen ihre Spalte und finden sie bereits nass und bereit. Er drückt zwei Finger tief in sie ein, dreht sie, dehnt sie, während er mit dem Daumen ihre Klitoris reibt, bis sie vor Lust aufzuschreien droht.

Das Spiel auf dem Rasen schreitet voran, ein Spieler passt den Ball weit nach vorne. Ellas Gedanken wechseln den Schauplatz. Sie liegen nun direkt am Strafraum. Nummer 6 liegt schwer über ihr, sein Gewicht drückt sie in den Boden, erfüllt sie vollständig. Er hat ihre Handgelenke über ihrem Kopf fest fixiert, seine Unterarme straffen sich mit jedem Stoß. Er dringt mit seinem harten Schwanz in sie ein, tief und brutal, ohne Gnade. Jeder Stoß lässt ihren Körper auf dem Boden wippen, treibt die Luft aus ihren Lungen. Sie spürt, wie er sie ausfüllt, wie seine Eichel ihren Muttermund streift, eine Mischung aus Schmerz und purer Ekstase. „Nimm es“, zischt er ins Ohr, sein Schweiß tropft auf ihr Gesicht, salzig und heiß. Sie beugt die Beine, schlingt die Waden um seine Taille, zieht ihn tiefer in sich hinein, sehnt sich nach der rohen Reibung, nach dem klatschenden Geräusch ihrer Körper, dem nassen Schmatzen, wenn er sie hart durchfickt.

Die Sonne wandert weiter, der Schatten der Tribüne wird länger, kühler. Im echten Spiel läuft Nummer 6 an die Seitenlinie, trinkt einen Schluck Wasser und wischt sich über den Mund. Ellas Gedanken folgen ihm in die dunklen Gänge unter der Tribüne, hin zu den Toiletten. In ihrer Fantasie stößt er die Tür der Herrentoilette auf, das Schloss knackt. Der Raum riecht nach Urin, alter Feuchtigkeit und Chlorkalk, aber das ist ihr egal. Er drückt sie über das Waschbecken, der kalte Stein stößt gegen ihre Hüften. Vor ihr hängt der Spiegel, verschmutzt und zerkratzt. Sie sieht sein wildes Grinsen, während er ihren Rock hochschiebt und ihren nackten Arsch entblößt. Er spuckt auf seine Hand, reibt den Speichel über seinen prallen, pochenden Schwanz und setzt an ihrer Rosette an. Langsam dringt er ein, dehnt ihren engen Ring, füllt sie. Sie stößt ein leises, gieriges Stöhnen aus, das im echten Stadion kaum hörbar ist, aber in ihrer Vorstellung hallt es von den Fliesen wider. Er fickt sie in den Arsch, hart und rhythmisch, während er ihre Haare zieht und ihren Kopf nach hinten beugt, damit sie ihn im Spiegel ansehen muss. „Sieh mir zu, wenn ich dich nehme“, befiehlt er, und seine Stimme ist tief und drohend.

Die zweite Halbzeit beginnt, die Spieler wirken müder, ihre Bewegungen schwerer. Ellas Fantasie wird zärtlicher, aber nicht weniger intensiv. Sie sind jetzt in der Umkleidekabine, der Raum ist gedämpft, der Geruch von Schweiß hängt schwer in der Luft. Er sitzt auf der Bank, völlig nackt, seine Haut glänzt feucht, seine Muskeln entspannen sich leicht. Ella kniet vor ihm, nimmt seinen steifen Schwanz in den Mund. Sie schmeckt seine Vorlust, den salzigen Schweiß auf seiner Haut, den metallischen Geschmack des Mannes. Sie leckt ihn von der Eichel bis hinunter zu den Eiern, saugt an ihm, tief und gierig, lässt ihn bis zum Anschlag in ihren Hals gleiten. Er stöhnt, legt eine Hand sanft in ihren Nacken, krallt sich aber nicht fest. Dann zieht er sie hoch, setzt sie auf seinen Schoß, ihre Beine umschlingen seine Hüfte. Er dringt langsam in sie ein, ein zärtlicher, tiefer Rhythmus. Er küsst sie intensiv, flüstert ihr schmutzige Dinge ins Ohr, wie gut sie sich anfühlt, wie eng ihre feuchte Fotze ihn umschließt. Sie reiben sich aneinander, Haut an Haut, die Luft um sie herum flimmert vor Hitze, während sie sich gegenseitig den letzten Rest an Kraft rauben.

Die Uhr läuft ab, die 90. Minute beginnt. Auf dem Platz wird es hektisch, der Ball fliegt unkontrolliert durch den Strafraum. In Ellas Kopf erreicht der Orgasmus seinen Höhepunkt. Sie liegen wieder auf dem Rasen, diesmal in der Doggystellung. Er nimmt sie von hinten, reißt an ihren Haaren, schlägt ihr mit der flachen Hand auf den Arsch, bis die Haut rot glüht und sie vor Lust zittert. „Ich komme“, brüllt er, und sein ganzer Körper spannt sich an. In der Fantasie zieht er seinen Schwanz raus, dreht sie ruckartig um und spritzt seine heiße Ladung über ihre Brüste, ihren Hals, ihr Gesicht. Sie leckt sich die Lippen, genießt das Gefühl seiner Masse auf ihrer Haut, die Hitze, die sie überzieht.

Der Schiedsrichter hebt die Pfeife an die Lippen. Der Schlusspfiff ertönt, lang und schrill, und zerreißt die Stille ihrer Gedanken. Die Welt um Ella herum stürzt mit Macht auf sie ein. Das Klatschen der Zuschauer explodiert, das Spiel ist aus, der Sieg ist perfekt. Nummer 6 läuft vom Platz, hebt triumphierend die Hand zum Gruß, sein Trikot klebt nass am Körper, seine Haare triefend nass. Ella atmet tief aus, spürt, wie ihr Herz gegen ihre Rippen hämmert und wie ihr Slip klatschnass ist, ein Beweis für die Heftigkeit ihrer Fantasie. Sie steht auf, ihre Beine fühlen sich weich an wie Pudding, leicht zittrig. Sie klatscht mit, lächelt ihm nach, und nimmt das Geheimnis ihrer 90 Minuten mit nach Hause.